Porque me canso de todo tan deprisa

 que ni siquiera me da tiempo a empezar

 Porque veo la miel y ya se me empalagan los labios

 Porque todo es al revés,

 Porque mi cabeza tiene ganas de querer

 Porque es mi corazón el que dice no una y otra vez

 Porque el fracaso es un hábito

 Porque al final me es más cómodo perder

 Porque ya lo he intentado tantas veces

 Que se me han roto las alas...

 Y si no tengo alas, déjame en paz

 No intentes atraparme no quiero dejar de ser fugaz.

Y la verdad, el amor me tiene hasta las narices. ¿Pero quién se lo inventó? ¿Quién fue el primer imbécil que puso ojos de carnero degollado y decidió darle un nombre a esa estupidez que nos entra cuando alguien nos atrae? ¿No valía con el sexo y punto, que suele ser menos complicado y tiene la clara función de la reproducción? ¿Por qué no nos reproducimos y punto, lo necesario para perpetrar la especie, como el resto de los bichos? ¿Y se puede saber quién leches les ha dado permiso a las mariposas para meterse dentro de mi y aletear como si estuviesen espídicas? ¡Qué duele! ¡Enteraos!

Si es que además, el ser humano está mal hecho. Hay que decirle a quien hizo los planos del cuerpo humano que cometió un error imperdonable. Es ya casi un cliché decir que solamente valoras lo que tienes cuando lo pierdes, pero es que es una verdad como un templo y si no, miradme a mi.

Cuando no me atraía nadie pensaba: "Mierda, estoy muerta, no tengo sentimientos, tengo que despertarme, no puede ser que me presenten a cinco millones de tíos y no me atraiga ninguno ni siquiera una pizquita" Y ahora, que me llama la atención uno pienso: "¡Con lo tranquila que estaba yo antes y viene este imbécil ahora a perturbar mi paz!"

No, no y no. Es que me niego. Hasta mi ego ha salido herido por la ennumeración de razones por las cuales no puede quedar conmigo el viernes, cuando ni siquiera se lo había propuesto. Empezó a ponerme excusas antes de que dijese nada. ¿Me leyó el pensamiento o qué?

Mira, Amor, Cupido, quien leches seas... a mí déjame en paz. Prefiero tener el corazón muerto a que me duela.

Le vi conectado el el messenger y no le dije nada... la primera vez. La segunda, le pregunté qué tal lo había pasado. olvidando los planes de hacerme la dura, de no hablar con él, de no hacerle ni caso, y... ¿Adivinen lo que contestó?

"Ya te contaré cuando quedemos para que te de las postales que te he traído".

He decidido ser esencialmente yo misma, combinado con ciertas técnicas generales. A veces es lo que mejor funciona...

¿ O  no?

Estoy leyendo un libro llamado Love Trainer, que predica la manera de conseguir "atrapar" a un hombre o a una mujer. Según la autora, una británica llamada Julia Lleweling, a los hombres hay que tratarlos como a perros. Es decir; enseñarles quien manda. Castigarles cuando lo merecen y darles premios si se da el caso. Llevar la iniciativa. Enseñarles lo que pueden y lo que no pueden hacer... eso, en cuanto al hombre como animal.

Luego también recomienda mostrar indiferencia, hacerse de rogar, esperar 24 horas antes de contestar si quieres quedar o no con el sujeto en cuestión, no hablar de temas personales en la primera cita, no preguntar mucho, pero intentar que la otra persona hable todo lo posible, no montar escenas, sino decir las cosas que nos molestan con firmeza pero suavidad...

Algunos consejos son sabios, pero la mayoría de las veces ese comportamiento no sale de nosotros, y tenemos que fingirlo y convertirnos en personas calculadoras.

Yo siempre había pensado que todas estas técnicas eran una exageración, y sigo pensando que los hombres no son, de ninguna manera, perros. Aunque entiendo el punto que tiene Julia Llewelin al hacer esa afirmación (solo comprensible si lees el libro, aquí en unas pocas frases no se puede resumir)...

***

Recuerdo cuando de pequeña veía la serie "Periodistas", (que creo recordar que emitía Telecinco, aunque no estoy al cien por cien segura), y decidí que quería convertirme en una de esas personas que persiguen la verdad a toda costa y que persiguen la justicia mediante aquello que escriben. En segundo de carrera, me caí del guindo, y me percaté de que esta profesión es mucho más dura de lo que refleja el cine o las series de televisión. En ellas solamente se aprecia el peligro con altas dosis de adrenalina, el triunfo de aquello que el protagonista tanto ansía... y a los malos periodistas, como a Charles Foster Kane en "Ciudadano Kane", o a Gayl Wynand en "El Manantial" se les castiga por violar la verdad y la ética profesional.

El mundo real no es así. Yo estoy en un periódico on- line, llevando la sección de cine y sin cobrar un duro. Intento aprender, leo las revistas de cine todos los meses y buenos blogs de periodistas experimentados. Me esfuerzo por mejorar y aprender, trato de encajar las críticas y de que se me respete, al menos un poco.

Cada vez que me siento a escribir una crítica de cine, dedico mucho tiempo. No solo a lo que voy a decir, sino también a cómo me expreso y las palabras que utilizo. Pero a la gente no le gusta que critiquen a sus ídolos. A la gente, solamente le gustan las buenas críticas.

Y cuando, por algún motivo, no coincides con sus opiniones, se creen con derecho a criticarte, a ponerte a bajar de un burro insultando y escribiendo palabras hirientes que además no constituyen críticas constructivas. Y lo peor de todo, es que muchas veces el periodista no puede defenderse. Tiene que aguantar a ignorantes que critican su trabajo y su esfuerzo y seguir escribiendo a pesar de leer todos los días "que no vale", pero sin que nadie explique por qué su trabajo no es bueno.

Si alguien, algún periodista, alguien que simplemente sabe de cine, hiciese una crítica constructiva, lo agradecería con toda mi alma. Y a veces sucede: de vez en cuando, alguien te apoya, o te da un buen consejo de manera respetuosa. Pero la inmensa mayoría de la gente no entiende que los insultos no ayudan, y que cuando el escritor los lee solamente dan ganas de una cosa...

De esconderse detrás de una agencia de noticias, enterrar la cabeza debajo de la tierra...

Y abandonar tu sueño.

Mi mejor amigo ya no es mi mejor amigo. No sé exactamente cuando sucedió, cuando se desequilibró la balanza, ni cuando se rompió definitivamente. Si en algún momento fuimos realmente, genuinamente, solo amigos. No lo sé.

Nuestra concepción de la amistad es completamente diferente. Para mi, un mejor amigo es alguien a quien no solamente puedes contárselo todo, sino que necesitas contárselo todo. A quien necesitas en los momentos felices para que se ilusione y ría contigo y en los malos momentos para que se quede en silencio, sin consolarte con palabras absurdas. Que simplemente, esté contigo. Alguien a quien echas de menos si no ves en un tiempo.

He perdido a mi mejor amigo. No puedo contarle nada sobre mi vida amorosa, hay algo dentro de mí que me lo impide. Tampoco puedo preguntarle por la suya y él no me habla de eso. Tampoco me habla de lo que siente. Ni siquiera me dice qué tal le va en el equipo, ni en la universidad, ni con sus amigos.

Ya no me dice que me quiere.

Yo tampoco, la verdad, porque casi suena a mentira. Comparado con lo que le quise, ya casi no le quiero. Y decirle las mismas palabras suena falso. ¿Le quiero? Solo a medias. ¿Se puede querer a medias?

He perdido a mi mejor amigo.

O eso creía.

¿Se puede perder algo que solamente fue una ilusión? Una esperanza, un anhelo…

A mere dream.

Aquí va una: Ana y Manuel. Espero que os guste tanto como a mi.

Primera, mi inmensa alegría por los dos triunfos españoles en tenis… y sobre todo por Rafa Nadal, que lleva peleando por las medallas de oro para España ya desde hace bastante tiempo. Primero el Roland Garrós, Wimbledon y ahora campeón de tennis en las Olimpiadas de Beijing. Enhorabuena, hombre. Creo que se lo merece.

Segunda, mi tremenda decepción por la selección española de baloncesto tras su aplastante derrota ante Estados Unidos. El equipo estadounidense pasaba de ser el peor anotador de triples de todas las olimpiadas a no fallar un solo tiro y el partido terminó con la mayor diferencia que habían logrado hasta el momento: 82 para España, 119 para Estados Unidos.
Nuestro rival dominó durante la totalidad del partido; solamente en los primeros minutos del primer tiempo logramos equiparar marcadores con canastas de Rudy y Felipe Reyes.
La agresividad de los jugadores americanos era muy evidente, sobre todo a la hora de cubrir a su compañero de la NBA Pau Gasol, al que prácticamente no dejaron solo en ningún momento del encuentro y que, aún así, consiguió meter algunas canastas.
Muchísima presión, unos jugadores muy tensos y un gran número de faltas por parte de los dos equipos.
En ningún momento del partido se les acabó la posesión a ninguno de los dos equipos – este dato nos ayuda a comprender la rapidez del juego que se disputaba en Beijing.
Ricky y Reyes dominaron y pelearon hasta el final (excepcional cuando Ricky robó el balón hacia el final del partido, los aplausos de las gradas se oían perfectamente), pero la táctica que parecía haberles indicado el entrenador (Aito) no parecía defensiva, de manera que prácticamente todos los tiros por parte del equipo estadounidense terminaban en canasta.
En definitiva, una decepción, sobre todo porque daba la impresión de que la selección española iba a ser derrotada desde el comienzo del partido… como de hecho así acabó sucediendo. Esperemos que el próximo partido se de mucho mejor. (Arriba Ricky)

Tercera cosa a comentar: no hay que olvidar al gimnasta español que ha logrado la medalla de plata (su tercera medalla en las olimpiadas) en suelo.

Y llegados aquí, después de todas las novedades de hoy y ayer en lo que al terreno olímpico se refiere, voy a contar de nuevo mis andanzas. Ayer salí con gente nueva y fuimos a las fiestas de La Paloma, en La Latina. Según llegamos me empezaron a presentar gente, y gente… la verdad es que no me acordaba del nombre de ninguno, excepto de Miguel y de una chica muy maja que se puso a hablar conmigo. Estaba hablando con ellos y con Álvaro sentados tranquilamente en un trozo de césped cuando me arrearon un codazo increíble en la espalda. Me giré (no era el primero) y me pidieron perdón, así que lo dejé pasar diciendo que no pasaba nada pero que tuviesen cuidado. Otro codazo (misma operación). Y de repente siento que se me está mojando el culo… tardé unos segundos en reaccionar y darme cuenta de que me estaban tirando una copa (a posta, evidentemente, porque el líquido entraba justo por el límite del pantalón) encima.
Miré a mis interlocutores, les pedí que me disculparan y me levanté. Me puse de cuclillas delante del tipo que creía que me había tirado la copa y empecé a hablarle… él giró la cabeza para mirar a otro lado y vi la copa que tenía en la mano casi vacía, y ahí estallé. Empecé a hablarle considerablemente alto, casi gritando, diciéndole que quién coño se creía y que si se había pensado que no tenía ni medio dedo de frente y que yo pensaba quedarme tan ancha. Él tío se me quedó mirando sin decir nada, así que agarré una botella de Jack Daniels, desenrosqué el tapón… y comencé a echárselo por la cabeza, la camiseta… subía y bajaba la botella para que cayese bien. XD. Luego vi cómo se acercaba uno de los chicos del grupo del imbécil éste, así que volví a ponerle el tapón a la botella, la tiré al suelo y volví a sentarme para seguir la conversación…
Estaba TODO el grupo mirándome, casi me muero de la vergüenza… Luego se me quitó cuando me felicitaron  por las narices que había tenido (hasta yo me sorprendí, para qué engañaros). Miguel dijo que hubiese echo una foto (que sospecho que de todos modos, nunca habría visto, porque aparentemente nunca las pasa) pero que se estaba preparando por si hacía falta salir a pegarse XD.
Pero no hubo pelea, me lo pasé genial, y me gustaría repetir en alguna otra ocasión -